Pendant les 3 ans ... Mandal

Mandal sortait du bain. Sa main gauche, toujours gantelée, avait cessé de le chatouiller et de suinter d'une eau noirâtre après le troisième.

- C'est bon, toi être content ? Nous pouvoir aller taper orcs ?

Le Dworg grommelait. Le gantelet l'avait trainé à travers divers processus épuisants comme polir son armure, se coiffer ou encore manger avec des couverts.

- Non, Mandal. Tu n'es pas encore prêt.
- Et à quoi ça va servir d'être tout propre pour taper ?
- Crois-tu que tu vaincras à toi tout seul ? Je ne doute pas de ta bravoure, ni de celles de tes compagnons - quoi que celle du ranger, un peu quand même - mais ces orcs ont décimé notre clan. Tout un clan de fiers guerriers anéanti. Pour qui tu te prends, la réincarnation de Grim l'Immortel ? Tu n'es même pas un nain tu devrais déjà t'estimer heureux que j'ai accep...

Mandal se boucha les oreilles et coupa la parole à l’insupportable gantelet.

- C'est bon, c'est bon, ça va. Tout ce que tu veux mais toi te taire.
- Bien. Tu as encore beaucoup à apprendre. Il nous faut une armée, Mandal, une armée prête à te suivre. Et on ne suit pas un sauvage. Maintenant, tu vas apprendre à parler correctement, à lire, à écrire, la stratégie, l'étiquette, la politique...
- Hmmm.... ça a l'air chiant. Si on allait taper des orcs ? demanda le Dworg en se curant nonchalamment le nez.

Le ton monta.

- Tu taperas des orcs quand tu auras appris tes leçons espèce de cancre ! Ta mère ne serait pas fière de toi !
- Oh non non non non non, Mandal vouloir maman fière ! Mandal fera tout ce que tu dis !


* * *


Deux ans plus tard, c'est un tout nouveau Mandal qui rejoignit ses compagnons sur le front elfes-orcs. On ne dira plus de lui qu'il se bat avec férocité et sauvagerie, mais avec talent et bravoure. Le Mandal d'aujourd'hui est un combattant rusé et sans pitié, apprenant auprès des elfes les vertus de l'embuscade et de la guérilla. Mais quand vient l'heure de se battre, c'est un pilier instoppable qui fauche les lignes ennemies avec une force redoutable. Lorsque la bataille semble perdue, un regard vers ce roc inamovible redonne l'espoir à ses alliés.

La première phase de son entrainement était terminée. Le guerrier et le gantelet ne faisaient plus qu'un, unis par leur haine commune de ceux qui avaient osé massacrer leur clan.
La deuxième étape commençait : il allait apprendre à se battre comme un véritable guerrier du clan Durgis.


* * *


Un an. Une longue année remplie de combats, de tuerie et de carnage. Un an à fêter la victoire dans l'ambiance morose qui s'installe lorsque l'espoir meurt. Un an à compter les morts, un an à survivre.
Mandal avait été séparé de ses compagnons. Malgré tout ce temps, il n'arrivait toujours pas à trouver son chemin dans la forêt. Les orcs non plus, heureusement, mais ils pouvaient le trouver lui. Et en l'occurrence, la dizaine qui le poursuivait n'avait pas l'air d'être là pour prendre le thé.
Un cri, venant d'en face. Suivi d'un autre, derrière. Il était encerclé. Le cercle se referma, les orcs se préparant pour la curée. Adossé à un arbre séculaire, le résistant montra les crocs par défi. La bête acculée est toujours plus dangereuse, mais les serviteurs de l'Ombre ne se laissèrent démonter par si peu. Le nombre était avec eux...

Mandal fit face à la mort avec bravoure. D'un coup de poing, il envoya l'un rouler par terre en se tenant les parties. Un coup de hache fit reculer un deuxième. Un troisième passa à l'attaque, ainsi qu'un quatrième, forçant le Dworg sur la défensive. Ils étaient bien entrainés, et ne se gênaient pas les uns les autres. Le Dworg finit par fatiguer. Ses parades se faisaient plus molles, ses coups moins virulents. Trois orcs gisaient dans leur sang, mais les secours ne viendraient pas. Une vardach ripa sur sa crinière de poils aussi durs que l'acier, et finit sa course dans le cuir chevelu. Arrêté par le crâne épais, le coup fit tout de même voir les étoiles à Mandal. Sa vision se brouillait, se teintait de rouge. Le sang dégoulinait le long de ses joues, ses yeux épargnés grâce à ses sourcils épais, mais ses forces s'amenuisaient.

Leur chef, un orc plus grand que les autres, hurla de rire comme une hyène et se jeta sur lui. Incapable d'esquiver, le guerrier fut plaqué contre l'arbre, les pieds dans le vide. La vardach se leva, prête à frapper. Il s'était bien battu, mais c'était la fin. Jamais il ne vengerait son clan...

- NON ! JE NE PEUX PAS MOURIR COMME CA ! hurla-t-il.
- Tu la ressens, cette colère, Mandal ? Cette haine ? Cette envie irrésistible de laver l'honneur de ton clan ?

L'orc arrêta son geste, intrigué. Il regarda autour de lui, cherchant d'où venait la deuxième voix.

- Sers-t-en ! Puise dans ta colère, et qu'elle se transforme en fureur implacable ! Seule une telle colère te permettra de vaincre ton instinct de survie et de devenir le guerrier parfait, un berserker du clan Durgis. Tue-les tous !

Les yeux de Mandal virèrent au rouge vif, et il se mit à baver. Paniqué, l'orc frappa immédiatement... mais trop tard. Le gantelet agrippa la lame, bloquant le bras de l'orc dans une poigne de fer. Le demi-nain se jeta à la gorge du chasseur devenu proie. Ses crocs déchirèrent le cuir épais pour arracher un lambeau de chair dans une gerbe de sang. Les orcs réagirent rapidement, faisant pleuvoir les coups. Sans même avoir l'air de s'en rendre compte, Mandal se jeta sur l'un d'entre eux et lui broya une jambe avant de l'envoyer bouler sur un de ses alliés. Le Dworg ramassa sa hache et sans un mot, le massacre commença.

Ainsi est née la légende du dernier des berserkers du clan Durgis, 50% nain, 50% orc, 100% bourrin.